LA CUENTA POR FAVOR.

¿ No te suena vida el tenue rastro del saxofón ?

Al lidiar con el halo de tu propio humo, que sutil la manera de venderte una sonrisa y un collar de cuentas. Que terrible la cotidianidad de regalar cadáveres en celofán, y mas funesta y desastrosa la manera tan indiferente de recibirlos. De solo verlo le dan ganas a uno de vomitar en los usos y costumbres, sobre Carreño y tu "deber ser"

Hoy estoy sintiendo fantasmas alrededor de mi. Viendo y sonriendo, bebiendo y cantando y bailando. Hoy no quiero mirar a los lados, los escucho cuchichear entre ellos y volver sus ojos a mi. Hoy no quiero mirar a los lados y me tiemblan las piernas siquiera de pensar en mirar para atrás.

Escucho su voz y la mía y tu silbido; y esta vela del centro proyecta mas sobra de lo que alumbra, y alumbra mas de lo que calienta. Sombras que me abrazan, sombras que me cuentan cuentos al oído, sombras que escriben nombres; que ya no se si me sonríen o se ríen de mi.

Bebo un sorbo, escribo un poco.
Bebo otro y echo humo .
Bebo un sorbo y te pienso.
Bebo otro y me seco el exceso de ojos con el meñique.

Me re encabrona haberme hecho tan adicto al café

Y mira que no me había dado cuenta que tipo de día era hasta que me vine a sentar en el rincón de la "Rue du Juarez", y ahí entendí que hoy es uno de "esos días". Dias que no conocerás nunca por cuestiones muy diferentes y particulares, cada una viviendo por separado en cada cuarto de nuestra inexistente intimidad.

 Hoy es uno de esos días:
Donde las sonrisas son falsas.
Los halos se desvanecen.
Las flores son difuntos.
Los recuerdos me asustan y las sombras me abrazan.

¿ No te suena vida el tenue rastro del saxofón ?

LOBOS QUE VIENEN CUANDO UNO NO LOS LLAMA

¿Dígame entonces si le gustaría a usted que le llenara de cumplidos ?

Dígame que es necesario que se lo diga con palabras.

Vera que para mí, un cumplido siempre ha sido ese trocito de adulación, endulzado con un poco de engaño, sobre una cama de intenciones; envuelto en un trozo de periódico con un moño grande y una tarjeta de colores muy vistosos y con esas frases que todo el mundo dice porque son correctas o porque le queda a la ocasión como ese traje hecho a la medida.

Con todo eso yo podría decirle que el otro día soñé con su mirada...
Supe inmediatamente que era un sueño en el momento en el que me pellizcaba una mejilla y de verdad me dolía, pero usted seguía mirándome...

En ese momento, yo le estoy adulando e implicando que usted tiene una mirada bella, linda y de como no darse cuenta, si es algo que hasta a usted misma la ha de intimidarla en el espejo. Sabe que no miento y por eso esboza esa sonrisa, por que usted a mi no me miente si le digo que yo ya se que por eso no hace la menor mueca de usar el maquillaje, y como para que habría de usarlo con semejante instalación entre las orejas y las cejas y la boca que ahora no pára de enseñar los dientes...

Sin embargo al mismo tiempo de antemano sabe que le estoy mintiendo. Porque realmente viene de entredicho y mas que implícito el que es una mentira el hecho de que lo haya... le haya... les haya soñado; y es la intención de hacerle saber que la mirada que usted posee es fácil confundirse con la irrealidad, de importancia primaria e inmediata. Pero a usted le gusta y sigue escuchando. Y todo esto se convierte en una pantomima de intención y de carácter sexual/no-sexual. Como todas las demás cosas de este mundo que no son inherentes a lo sexual.

Vuelvo al engaño al decirte que al pellizcarme la piel me dolía.  Lo que se asume que no estaba ni siquiera cerca de estar soñando, o por lo menos no de la manera que se sueña cuando luego solo se recuerda y no se vive y al rato se olvida, y si tiene suerte uno la vuelve a "re-no-vivir" cuando se le presenta a uno un "deja- vu" de frente. Y solo entonces, se puede decir entender que en realidad de sueño todo eso no tenia mas que la pinta. Ya ve de nuevo, otra parte mas pequeña del engaño, el mentir cuando se trata de ser honesto es como un pastel de varios pisos, con 3 kilos de betún. Y aun ante la obviedad de la avasallante verdad de un pinchazo en las mejillas, se  sigue en la negación de la realidad por la incredulidad de la existencia de tal evento... me refiero de nuevo a la mirada.

Lo de la envuelta en un periódico, va mas a el símbolo que al empaque  que funge la función de informarle y hacerte saber, me sirve a mi de arquetipo para decirle a usted, vera. Con el moño grande de regalo, por que así es como se le hace ver a la gente que el objeto es especial y con la tarjeta de ser vista por que es lo que se pretende exactamente...

Oiga... ¿y si mejor me le quedo viendo y me pellizco un rato y le sonrió de vuelta?

"Buika y posesiones"

Y esta lloviendo y tengo el frio.
La misma cancion se ha repetido tantas veces esta noche.


Ciertamente, bendita bruja: "Hay lugares en donde todos los hombres somos iguales."

MAÑANAS DE DOMINGO.

- ¿Puedes imaginarte un lugar más perfecto que éste?

- No lo se, es que no conozco otro...

( Se difumina en negro, se apagan las luces, se cierra el telon. Todo el mundo aplaude)

VENTANILLAS

Que colores en el verde de los arboles de Yautepec.
Su plaza, su mercado, la feria, las nieves de garrafa del kiosco.
La cocina del tamaño de cualquier templo, la puerta abierta siempre para quien quisiera pasar a comerse unas gorditas con atole.
Correr con las cacerolas cuando uno escuchaba al caballo, por que viene el señor del bigote a vaciarnos la leche que todavía estaba caliente; el pan con natas y los mil frutos del huerto.
San Francisco de piedra.

Mi pueblo mágico, pedacito de tierra en cada paso que doy desde que me aleje de el.
Le amo, como se ama a todo aquello que deja uno para convertirse en otra cosa.

¿Que si algún día regresaría? 
  Por supuesto que no.

DE PASO

Acostados en silencio, viéndose las miradas, escuchándose la respiración con los ojos, oliendose la vida misma que emanaba de el cuerpo del otro. No necesitaban de nada, no querían de nada, no importaba realmente nada, porque era tan absurdo todo lo demás, de color deslavado, tan fuera de contexto: el trabajo, el estudio, la oficina; los trastes sucios, la ropa del suelo; regar las plantas, darle de comer al gato, el teléfono que sonaba y sonaba pidiendo a gritos la atención... el sexo. El mundo les parecía tan pequeño, del tamaño de una matrimonial; sin base, sin cabecera, sin las mesitas laterales ni lamparas de leer... y es que el mundo les era ese y ese mundo les bastaba.

Solo había con verlos un segundo para darse cuenta de la perfección que envolvía la fantasía de su momento, como si estuviesen pintados o retratados a propósito;  como si algún poeta de rebuscado léxico los estuviese narrando: un pie por aquí, el brazo por allá, los cabellos en la cara, la sonrisa de complicidad implícita.

Andaban... si es que se puede decir que andaban, porque en realidad no andaban, sólo salían de vez en cuando; más bien, estaban... Estaban ahí desde hace un buen rato, quien sabe cuánto, no había manera de medir el tiempo, no había ningún reloj a la vista. Un intento inútil de una declaración de guerra en contra de la sucesión de minutos, del pasar del tiempo. Que si pudieran haberlo logrado, hubiesen detenido a la luna misma para que se quedara estática de una puta vez y que la noche no pasara. Y no es que no lo hubieran intentado ya antes. Cada noche subían a empujar la redonda con las manos, con la cabeza, con el sexo. Y cada mañana regresaban derrotados y cansados con el sol, listos para continuar como dice Arreola: "Con el desayuno envenenado por la rutina de todos los días."

Pero fue en esa noche, no en las anteriores ni en las subsecuentes, sino en esa noche, entre el claro oscuro de la victoriosa madrugada, las sabanas, la matrimonial y el mundo, y las frentes que eran una sola; que se dieron cuenta de donde estaban parados, o mejor dicho acostados... se sabían, se reconocían. Se daban cuenta que se encontraban en el punto más alto, en la parte más elevada; que habían llegado a la cúspide de su propia montaña, al último piso del edificio que tanto les gustaba, con el color, y sus ventanas y las plantitas que se asomaban de ellas. La idea que debería haber despertado un suspiro de romanticismo y  de cliché,  a ellos les estrelló con perfume de terror, una esencia de vacío en los estómagos, de flor seca, de papel arrugado, de silencio obscuro.

Y es que el problema de llegar a la cima es precisamente ese: Que si se llena un poco más el vaso se desborda y chorrea, y la mesa se moja; que después de la punta del iceberg lo único que sigue es una cuesta abajo, un declive, la funesta marcha de regresar al punto en el que uno empezó a escalar. Que la fruta madura se pudre, que el café pierde su aroma, que los gusanillos dejan de serlo y se vuelven mariposas, pero ya no son gusanos. Y quien mierdas les preguntó si querían dejar de ser gusanos; si nos les gustaba arrastrase y estar clavados a la tierra o si soñaban con tener alas o volar.

Vamos buscando esa cima como quien busca un tesoro, el juguete favorito, los brazos de la madre. Como si al llegar ahí el tiempo se rindiera a detenerse y lo fuesen a bañar a uno en confeti, con su música de  silbatos, y todos nuestros conocidos fueran a salir de detrás de las paredes y de las macetas, aplaudiéndonos por haber llegado a ese gran fin. Siempre en búsqueda del abrigo perfecto, el lugar perfecto, la persona perfecta, los zapatos combinados. Como caballos de calandria, inconscientes como sólo nosotros sabemos serlo; curiosos e ignorantes de la fatalidad que puede llegar a ser con el encontrarse.  

Y ahí estaban los dos, acostados en silencio, viéndose las miradas, escuchándose la respiración con los ojos, oliéndose la vida del otro, con un pie por aquí, el brazo por allá; los cabellos en la cara, la sonrisa; con los trastes sucios, la ropa del suelo, el teléfono que sonaba; con el sexo y con el terror.
Porque ellos no podían detener la luna a media noche. Porque uno nunca se detiene y siempre esta de tránsito, porque todo cambia y nada realmente está construido para durar un para siempre. Porque la fricción es una puta. 

Se encontraban condenados y ellos lo sabían. Y sin dejarse los ojos ni un momento, continuaron su peregrinación esa mañana, al ocaso de sus días.

       

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Este pequeño texto esta inspirado en algún otro texto que alguien me platico alguna vez. Por meses trate de buscarlo o algo que me hablara remotamente de el sin éxito, en este punto, hasta yo empiezo a dudar si alguien alguna vez me o contó.

Ya que no puedo encontrarlo para leerlo y referirme a el, escribo esta, mi versión para que no se pierda el mensaje... al final, supongo que es lo único que es importante.

RELOJ DE ONCE HORAS

Ojos laberinto 

Labios de universo 

Baúl de los secretos 

Apócrifa de Venus 

Botellita fiesta 

Cumpleaños feliz

Sonata pal' insomnio 

Pastilla para no poder dormir

Olores de manzana

Pijama improvisada 

Besos de mañana

Sueños amarillos

Cama de princesa 

Espanta suegras rosa

Reloj de once horas 

Carta del tarot 

Ruido en la cabeza 

Cabellos de miel

Pedacito de utopia

Palabras de cafetería 

Travesía inconclusa 

Motivo para regresar

Un "te amo"  improvisado 

Milagro, aire, tierra,fuego y mar.